Esclavos

La libertad, ¿qué es? ¿existe? Según la acepción del diccionario: “Facultad de vivir, de moverse y de actuar de forma autónoma, según la propia voluntad y la propia naturaleza, sin estar sometido a limitaciones y constricciones.” Pero, ¿realmente es así? Si tú vas por la calle y una persona te escupe en un ojo, ¿tú qué harás? ¿Le alabarás, le besarás la mano, le darás un beso, te arrodillarás y dirás: “he visto a Dios”? Está claro que no (siempre que no seas un imbécil o un “adora que me escupan en un ojo”), elegirás una opción como insultarle, devolverle el escupitajo y los más violentos, propinarle un puñetazo.
Con este ejemplo, observamos que no somos libres, podemos seleccionar diferentes reacciones ante un estimulo, pero no todas las que podamos pensar.

¿Casualidades?

Hoy me he acercado al taller a recoger mi bólido, despues lo he llevado a pasar la ITV, que ya tocaba, y sorprendentemente ha aprobado el examen.

Mientras conducía he estado pensando... Justo me han devuelto el coche ahora.. coincidiendo con la visita de Marina(L) ¿por qué? Visto de este modo parece una tontería, pero casualmente el coche fue atropellado por un autobús la última vez que vino Marina a Madrid.

Vale, hasta aquí todo normal, aparentemente, porque también entre las dos últimas visitas de Marina pasaron bastantes cosas...

Empecé a irme demasiado con Lien, ahora pienso que más de la cuenta, antes no lo consideraba así, y ahora, justo esta semana, hemos tenido una discusión brutal y ya es como si no nos conociesemos.. bueno no, peor, no puedo evitar fijarme en sus miradas de odio que pretenden atravesarme, no evitamos discutir por el msn, no ahorra en insultos ni desprecios...

Además, a todo ésto hay que sumarle que, pese a que me cueste reconocerlo y me duela saberlo cierto, sufrimos una especie de crisis sentimental o algo así, que duró casualmente el mismo tiempo que mi "relación" con Lien, que el tiempo que tardaron en reparar el coche y arreglar los líos del papeleo.

A veces no puedo evitar pensar que quizá exista algo más; todo ésto no pueden ser sólo casualidades...

Allô?

J'ecris cela seulement pour que vous puissiez vérifier que je peux aussi, que je suis capable.
Vous devez savoir que, vraiement, je ne suis pas la fille qui ne sait dire que "Cómete un papel" et qui n'achète jamais du pain.

Maintenant, vous ne pouvez pas dire que Barce est une fille qui ne sait rien et qui n'a AucuneIdée de français et qu'elle a reussi ses examens en copient et avec de l'hasard parce que comme ça.. Estaríais mintiendo (ou pas..)

I can't close my eyes and make it go away...

La primera vez que probaste el chocolate. La primera vez que te tiraste por un tobogán. La primera vez que tuviste una pesadilla. La primera vez que te miraste al espejo... Me perturba y mucho. ¿Cuándo descubriste cómo eras? Rubio, ojos marrones, nariz chata. En el momento que te das cuenta de que tienes un cuerpo y de que en ése vas a vivir toda tu vida. ¿Alguien se acuerda? Debería de ser una de las cosas mejor recordadas. Y es que ése eres tú. La culpa debe de tenerla la puta rutina, que hace de las cosas más únicas y especiales algo común y diario. Como sonreír, como hablar, como quererse. Todas esos detalles que deberíamos agradecer y que pasamos por alto. Pero, ¿de verdad sonríes? ¿de verdad hablas? ¿de verdad quieres? ¿de verdad esa persona que se refleja en el espejo de tu habitación eres tú? ¿Quién lo ha dicho? ¿Quién puede demostrarme a mí que la chica morena que vive en mi espejo soy yo? ¿No puedo ser fruto de la imaginación y del aburrimiento de algún "ser inteligente"? ¿A caso no te ves la gran mayoría de veces diferente en las fotos y te dicen: "¡Qué bien sales!" y tú te ves horrible y distinto? ¿A caso los espejos no son reflejos dorados del vino? ¿A caso los espejos no queman? ¿Puede ser que mi espejo me haya quemado mis ojos? ¿Puede ser que mi espejo me refleje una visión distorsionada del mundo? ¿Puede ser que mi espejo me distorsione a mí misma? ¿Puede ser que YO no sea YO?

Intento de...

Vale, ya está: lo estoy haciendo.
Digo yo que no será tan difícil, ¿no? Sólo voy a tener un ataque de ansiedad, me arrancaré el pelo y estaré histérica una semana; pero todo va a ir bien.
Es que, veamos, ¿quién narices me mandaba a mí meterme en un blog común con las politiqueras, sabiendo que odio escribir cosas que vayan a leer luego los demás?

Pero ya da igual.
Según leo en la pantalla llevo ya seis líneas escritas, y de momento únicamente llevo una uña destrozada: todo un récord.
El caso, por si quedan dudas, es que mi precioso y adorado complejo de inferioridad hace que me muera de miedo por si viene algún listillo a reirse de mis tonterías. Además, ¿qué se supone que tengo que contar? Si ya lo decía yo: no sirvo para esto.

¿Que qué tal me ha ido el día? Sólo he salido de la cama para comer (y ahora mismo para humillarme/suicidarme), mi madre me está atiborrando a pastillas, y odio a un tal Señor Virus de la Gripe.
Al parecer es un tío muy majo que se dedica a visitarnos, preferiblemente en invierno, para tocar un poco los ovarios. Algún día mandaré a mi séquito de mercenarios (barCeeeeeee) para matarlo, que me cae mal.

He de decir que la repentina inspiración que había conseguido que escribiera estos 1015 caracteres hasta ahora, se ha esfumado completamente de la habitación (tenía que pasar, tarde o temprano). Por lo tanto, dejaré mi intento de escribir algo aquí.
Teniendo en cuenta que sigo viva y no estaba tan desganada desde que me pidieron aquel trabajo sobre qué comían los burgueses en París en 1850, no ha sido tan catastrófico.

Aún no dimito, estaréis contentas (y si no lo estáis, os agradecería un poquito de hipocresía). Además, siempre me quedará ser LaGabachaFashionista.

Manduritas tetonas attack

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¡Peligroso exceso hormonal!

Quizás sea la cantidad excesiva de hormonas en mi organismo la causante de tales actos involuntarios. La verdad es que no es de extrañar que al no poder cubrir satisfactoriamente mis necesidades sexuales sienta una fuerte atracción por mis profesores, en cualquier caso siempre hombres. Y es de este fenómeno, dado con frecuencia, del que ahora os voy a hablar.

Y es que no es para menos, ¿quién no se derrite ante la visión de su profesor de filosofía con ese aspecto tan juvenil a la par que madurito hablándole de Descartes y la idea de finitud? ¿O contemplando a su profesor de inglés tratando de explicar los relativos? Si es que estar en clase es como ser recorrida cada tres segundos por una lluvia de escalofríos y de súbitos calores. Claro que, pocas veces estos hombres están a nuestro alcance y la mayor parte de ellos los podemos encontrar con pareja y comprometidos. Me ofusca la idea de pensar que nunca podré tener una aventura sexual y salvaje con cualquiera de estos amantes de la docencia morbosa. Y, para mi desgracia, me conformaré con desnudarles con la mirada mientras ellos están tan absortos en sus pensamientos filosóficos o en la gramática inglesa, al menos hasta que alguno de ellos fije sus ojos en mí y podamos ser felices y comer perdices... (Y lo que no son perdices, también).

Chicos, ¿alguien podría explicarme en qué consiste la teoría de las ideas?

Vesania femenina o "el por qué mi mejor amiga se llama Javi".

No hay verdad absoluta; vale, pero yo la he encontrado. Y, aunque aquí todas seamos tías, no vamos a negar que somos perversas y locas; no se salva ni una. Ni tu madre, ni tu compañera del gym (bonita palabra, por cierto), ni tu amiga amiguísima de siempre. Somos unas grandes hijas de puta. O bueno, a ojos de las demás, somos todas unas putas. Puta la del quinto por ser ligerita de bragas; puta Natalia, porque su novio tiene dos BMWs; puta mi madre, que tiene más tetas que yo. Así podríamos seguir hasta rellenar una interminable lista epistemóloga. Pero no, ¡nunca es envidia! O, al menos, si lo es será la dichosa "envidia sana". No voy a mentir y afirmo CLARAMENTE que soy una envidiosa, que investigo fotologs para copiarme de la ropa que llevan las chicas stylosas y que sueño con quitarle los novios a mis amigas (y el monedero si se tercia). Pero no hay problema, dado a que yo soy mujer. Tendremos la regla y nos saldrán cabezas por los bajos, pero somos mujeres y el simple hecho de usar sujetador nos da la libertad de despotricar sobre los demás (maticemos, LAS demás) y poder librarnos de cualquier represalia inoportuna. Todo se queda en un suspiroso "Mujeres..." y algún estirón de pelo si la cosa se complica. Y es que nos odio. Sin distinción.
Es entonces, después de muchos desengaños y puñaladas traperas, cuando te das cuenta de que necesitas un hombre. Fuerte, guapo, atractivo, que no sea cavernícola ni parezca un felpudo, que te escuche, te comprenda y te quiera. Jajajajajajajajajajaja. Vale, no lo he podido evitar. En ese preciso instante es cuando elucubras que ese tío no existe y que si existe vive con Blancanieves o alguna putilla de esas. Chanchán. Suena un sms recibido. "guarrina ya e ygado dl cine xD staba rewenisimo y se llama 20. mñn t kuento mjor. teqie, hav" La perfección existe o, bueno, lo más cercano a ella. La digievolución hombre-mujer que, como si de un Gin Bizz se tratara, tiene lo necesario de cada componente. Y es que, aunque también sea una puta y sus novios tengan BMWs nunca NUNCA tendrá más tetas que yo ni sus zapatos serán más bonitos que los míos(hablo de unos zapatos que yo me pondría, claro está). Y tiene polla y te comprende y es amiga amiguísima también y baila y controla de PCs y encima te quiere. "PON UN GAY EN TU VIDA" debería ser el lema. Porque, desde mi ignorante punto de vista y tas este breve análisis, todas seguimos siendo putas reputas y necesitamos un chico en nuestra vida.

(in)Diferencia

A ellas les gusta el humor de Luis Piedrahita y la discografía de Ivan Ferreiro, yo, por el contrario, soy más de los monólogos de Gila, su camisa roja y su teléfono... Y me puedo pasar horas y horas (y más horas, si cabe) escuchado una y otra vez cualquier canción de Ismael Serrano (o todas).

Ellas tienen como ídolo a Marilyn Monroe... en eso nos parecemos, por lo del rubio y el suicidio dudoso... porque yo soy más de Kurt Cobain.

En lo que a vestuario se refiere... yo soy de vaqueros con el camal destrozado, y ellas... ellas de vestiditos de lunares (y no, no son folklórikas ni andaluzas)

Y nos da igual. Pese a todo tenemos un blog en común. CosasQuePasan...

Nos diferencian tantas y tantas cosas... que en el fondo somos iguales.

MiSantidad

Inicio sesión. Tras introducir mi email y contraseña, una larga espera y el muñequito se vuelve verde.

De repente, una ventanita de conversación: ¿Qué tal en Guru? Me dijeron que... Imposible, yo nunca he estado en Guru. Pero empieza a dar detalles demasiado concisos. Hago un esfuerzo por recordar, pero nada. Ante su insistencia y sus claros y veraces detalles le doy la razón. Aunque es imposible, yo nunca estuve allí.

Parece ser que había estado a la vez en dos lugares, a esto técnicamente se le llama Bilocación. Un expediente para Mulder y Scully.

Recuerdo que algunos santos tuvieron experiencias de este tipo ¿Seré una santa?

En el telediario se recuerda la muerte de Juan Pablo II, y al nuevo Papa. Quizá debería pedirle audiencia al pontífice para exponerle mi caso, hablarle de mi santidad y de mi inmediata conversión al cristianismo.

Quizá podría aprovechar mi visita al Vaticano y preguntarle porque debemos condenar el uso del preservativo con un África, por poner un ejemplo, enferma de Sida. O por qué motivo Oscar Wilde o Cernuda eran enfermos

En fin, mejor no voy al Vaticano, ni me reuno con el santo padre. Además, yo nunca estuve en Guru.