Intento de...

Vale, ya está: lo estoy haciendo.
Digo yo que no será tan difícil, ¿no? Sólo voy a tener un ataque de ansiedad, me arrancaré el pelo y estaré histérica una semana; pero todo va a ir bien.
Es que, veamos, ¿quién narices me mandaba a mí meterme en un blog común con las politiqueras, sabiendo que odio escribir cosas que vayan a leer luego los demás?

Pero ya da igual.
Según leo en la pantalla llevo ya seis líneas escritas, y de momento únicamente llevo una uña destrozada: todo un récord.
El caso, por si quedan dudas, es que mi precioso y adorado complejo de inferioridad hace que me muera de miedo por si viene algún listillo a reirse de mis tonterías. Además, ¿qué se supone que tengo que contar? Si ya lo decía yo: no sirvo para esto.

¿Que qué tal me ha ido el día? Sólo he salido de la cama para comer (y ahora mismo para humillarme/suicidarme), mi madre me está atiborrando a pastillas, y odio a un tal Señor Virus de la Gripe.
Al parecer es un tío muy majo que se dedica a visitarnos, preferiblemente en invierno, para tocar un poco los ovarios. Algún día mandaré a mi séquito de mercenarios (barCeeeeeee) para matarlo, que me cae mal.

He de decir que la repentina inspiración que había conseguido que escribiera estos 1015 caracteres hasta ahora, se ha esfumado completamente de la habitación (tenía que pasar, tarde o temprano). Por lo tanto, dejaré mi intento de escribir algo aquí.
Teniendo en cuenta que sigo viva y no estaba tan desganada desde que me pidieron aquel trabajo sobre qué comían los burgueses en París en 1850, no ha sido tan catastrófico.

Aún no dimito, estaréis contentas (y si no lo estáis, os agradecería un poquito de hipocresía). Además, siempre me quedará ser LaGabachaFashionista.